Forestil dig en lang togtur, en af dem der krydser landet, mens natten trækker ud. I en lille sovekabine deler to fremmede et par kvadratmeter. Han arvede øverste køje, hun underkøjen. Intet unormalt, bortset fra at stilheden hurtigt lægger sig, en stilhed der er lidt for tung, den hvor alle lader som om, de sover, mens sindet er i fuld liv.
Situationen er desto mere følsom, fordi alle ved, at de skal håndtere en komplet fremmed, samtidig med at de respekterer en høflig afstand. Vi vender os om, vi vender os om, lytter til lydene fra toget og håber, at søvnen endelig kommer.
Kulden, denne universelle påskud

Omkring klokken et om natten blev beviserne klare: ingen sov. Men at indrømme ubehag kræver en vis mængde mod. Endelig går manden efter det, hans stemme tøvende, næsten flov. Han taler om kulden, den berømte nattekulde, der altid synes at komme på det værst tænkelige tidspunkt, og spørger, om det ville være muligt at have et ekstra tæppe opbevaret i skabet.
En simpel, banal, næsten praktisk anmodning. Men i denne sammenhæng får det en særlig dimension: det er det første skridt til at bryde isen, både bogstaveligt og billedligt.