Første gang jeg mødte min svigermor, Patricia, kiggede hun på mig, som om hun var en, man ikke var sikker på, man ville have i sit hjem.
Ikke med nysgerrighed. Ikke med varme.
Med mistænksomhed.
Ved bryllupsreceptionen gav hun Dave et hurtigt kram, vendte sig derefter for at se mig op og ned og kommenterede farven på min kjole.
Den var hvid.
Hun ville tydeligvis være den eneste kvinde, der havde den på den dag.
I det øjeblik vidste jeg præcis, hvordan de kommende år ville blive.
Kvinden, der håndterede alt som en inspektion
Patricia var ikke den slags svigermor, der gjorde tingene vanskelige med store gestus eller dramatiske konfrontationer.
Hun var meget mere præcis end det.
Når hun besøgte vores hjem, gik hun gennem værelserne og kørte fingeren langs bogreolerne og dørkarmene for at tjekke for støv.
Hvis hun fandt noget, sagde hun det aldrig direkte.
Hun smilede bare.
Det smil var på en eller anden måde værre end nogen klage, hun kunne have været.
Men hendes virkelige hobby, den hun altid vendte tilbage til ved hver familiesammenkomst, hver julemiddag, hver fødselsdag, var at indgyde tvivl i min søn.
Sam var fem år gammel. Han var klog, nysgerrig og fuld af spørgsmål om alt.
Han havde mine mørke krøller, min olivenfarvede hud og mine store brune øjne.
Dave, hans far, så ud som om han kom direkte ud af et skandinavisk rejsekatalog. Blondt hår, bleg hud, blå øjne.
Genetik følger ikke altid forudsigelige mønstre. Enhver, der har brugt bare fem minutter på at læse bøger om arv, ved det godt.
Patricia forstod det også. Hun valgte simpelthen at opføre sig, som om hun ikke gjorde det.
Kommentarerne, der aldrig stoppede
Under familiemiddage havde Patricia en evne til at få sine observationer til at ligne en afslappet samtale.
Hun lænede sig frem lige nok til, at alle ved bordet kunne høre og sige: “Sam lignede slet ikke Dave, vel?”
Eller hun ville bøje hovedet og spekulere højt, om nogen virkelig var sikker på begivenhedernes kronologi.
